Sailor

Pintor Montoya sobre mi cabeza

y un globo terráqueo de reojo desde Australia y el Pacífico
semejante a los sorbos de jugo
que hay aquí y mis labios disfrutan como el frío del mar.

Yo sentada en madera y sintiendo la hierba, miel verde 

que ha de ser molida siempre en una moneda de plata
y capturada por hombres y mujeres libres.

Y tú interrumpes palabras no resueltas

aunque aportando a mi sonrisa más.

Ofreces algo caliente para beber
y yo no sé si decirte café o té verde...

noto (mientras abres la ventana) 

que un sonido de portillo me señala un café.

Acepto un café y me dices que si del mío o del otro,

"del mío" respondo
y algo me avisa que hirvió el agua.

¿Por qué eres tan lindo? te pregunto
a viva voz

y cucharas después dejan oirse 

y tú estás vestido no sé si de árbol o esperanza
o quizás ambas.

Preparas café (mientras te empapas de música)

me preguntas si es con leche
y digo que sin.

Todo suena distinto:

botellas, estornudos, pasos

y el aroma de café posándose en mi escritorio.

Dudas si acaso ves un capullo 

pero no es más que papel.

¡Papeles o capullos!
No. Nada comparado a un palacio
(un rincón de palacio contigo)

para estar feliz.

Citalopram

Es aterrador estar solo,
encender la hierba junto a un vaso de licor
y observar fotografías:
imágenes de movimientos que se hicieron un absoluto
pero son efímeros en la vida real.
No hay presente en las imágenes,
el pasado las condiciona a ser siempre
ilusiones
o sueños breves, profundos y creíbles
desvanecidos en un despertar.
Tengo verde la memoria
de pensar llorando,
violeta la esperanza
de calmar el miedo,
negro el rostro
de no ver.
Y la presencia que hay
es la mía que llorando piensa
que si no hay esperanza
no hay miedo
nadie quiere ver que lo absoluto es esto:
el vació de ser una breve imagen
condicionada a un pasado
que fue ilusión breve
pero tan creíble...
y hoy desperté.
Tomo una pastilla y
soy una incendiable fotografía
que no quiere ser cenizas.
No quiero ser cenizas.
No quiero.

Satori

"Ella me daba la mano y no hacía falta más. 

Me alcanzaba para sentir que era bien acogido. 

Más que besarla, más que acostarnos juntos, 

más que ninguna otra cosa, 

ella me daba la mano y eso era amor."

M.B.

Si te pudieras ver con mi ojos
y sentir con mi alma

comprenderías...

que se vive completo en tu mirada
que la justicia deviene en un gesto tuyo
que una leve sonrisa es esperanza
y que mi cuerpo incorporado a tus brazos
es la certeza y asombro de que
lo ideal es inagotable y verdadero.

Quién iba a suponer que el artesano anónimo
en una llamada momentánea
convertiría nuestro deseo
resolviendo lo que Platón intuyó:
que el tiempo es la imagen de la eternidad en movimiento

y que tu imagen es también la mía
que intento ver con tus ojos
para asimilar que
al fin
no estamos solos.

Voz

Una voz conciente
me dice con suavidad
que estaré bien.
"Óyeme Catalina",
me dice.
"Óyeme bien,
son buenos tiempos,
deja de oir a mis enemigas,
escúchame a mí,
yo te digo,
que sí,
que son buenos tiempos."

Gracias Mujer

Gracias mujer. 
Gracias por las batallas ganadas 
que otros consideraron causas absurdas, 
incluso inmorales. 
Gracias por no dejarte vencer ante la injusticia impuesta 
que algunos justificaron con leyes humanas o normas divinas. 
Gracias por tomar conciencia de una vida robada 
y reconocer que después de ti otras sí podrían llegar a tener, 
de haber soportado tu tiempo con la esperanza de un futuro mejor.
Porque ni con arrestos, golpes o torturas pudieron doblegarte. 
Porque fuiste solidaria al pensar en mi madre, 
en mis hermanas, 
mis amigas 
y proyectarte en mí. 
Gracias por permitirme albergar una mejor vida 
y ser más libre de lo que tú fuiste. 
No olvido compañera tu coraje, 
el que me enseñó a defenderte 
y me invita a seguir luchando contigo.

Te quedas

Si supiera que voy a morir mañana,
te diría ahora que
mi inacabable búsqueda de utopías
acabó en ti,
que mi singular estupidez
ante el dolor y su resistencia,
contigo no es estúpida ni dolorosa
y que lo que siempre
he creido imposible
porque no confío en emociones devenidas,
existe.

Pero no voy a morir mañana
y mis verdades quedarán escritas
o peor,
asesinadas en una idea no expresada
porque creo no te interesa conocer.

Porque mi realidad es solo
la idea de lo que siento cada día
sin esos hechos que busco,
que encuentro
de los que escapo
a los que sigo
los que resguardan algo
de mi entusiasmo por vivir.

Si pudiera saber que me muero
un día exacto
a una hora incluso,
esta existencia quizás
menos opaca sería
o brillaría en el epitafio de una tumba.

Me queda el papel, pensamientos
y mi vergüenza,
me queda necesitar saber que voy a morir
porque es la única esperanza
para que no te quedes en mis anhelos
y mi memoria.

No estás

No estás

y puedo soportarlo
aunque la noche se sienta más fría
aunque el día se haga más largo
aunque las calles estén vacías
y los edificios se escondan
yo te recuerdo.
Siempre te pienso
en la memoria
de las noches cálidas
de los días cortos
de las calles llenas
y de millones de edificios
que abriendo su ventanas
saludaron al mundo
nuestro mundo
satisfecho con tan poco
pero con tanto.
No estás
y observo mis momentos
mis ahoras
mis frías noches en solitario
sentada sobre una cama
pluma en mano
escribiendo tu nombre
que llamo y sé
que ha de venir.
No estás
pero no importa
yo estoy contigo.

Basta

Estafadores
abusadores
estamos rodeados de ellos.
Rodeados de hombres y mujeres
que se ríen de la indolencia
de otros hombres y mujeres
que no tienen conciencia
de un colectivo
de una mayoría que
pide inconscientemente
que se acaben las miserias.

No debemos agotar la ira
no podemos ignorar el atropello
jamás seremos plenamente
hombres y mujeres
si no nos burlamos
de la injusticia.

Formas

¿Hay
alguna manera
de no ser lo que se es?
¿De dejar las formas típicas
y crear-las nuevas?
¿De romper con tradiciones esenciales
del quehacer vivencial propio,
personal y cansador?
Quiero creer en mi revolución.
Soy,
por ahora,
la que sigue siendo;
la que intenta romper las formas
desintegrando la materia.

Vacío

Aún cuando las circunstancias me pidan que salte al vacío,
con las manos aparentemente vacías,
yo saltaré.

"El vacío es el final,
el vacío es el principio".

Sentido comùn

No
tengo
ganas
de
escribir...

me parece que usar el tiempo en escribir                                               agota la mente,
           y habiendo tanto trabajo y tan poco tiempo y tan poco espacio
                                para agotar la mente
                                       y solo un poco de materia verde se atreve a intentarlo.

No quiero escribir, para què?
                                             Si a las letras (y las palabras que brotan de uno,
de la duda,
de un vivir que reprime, y no reprime)

                no hay màs que juntarlas,
                                   ellas ya fueron creadas

                                 para nosotros darle sentido.

Fin de año

¿Qué debo esperar de la vida?
¿O la vida espera por mí?
Sé que espera no es lo mismo que esperanza
pero la vida poco puede esperar.

No ilusiono el deseo vano del hombre
para no morir esperando.

2014 no espero nada de ti.
La vida no espera.

Porque no eres alegre y no lo serás

¿Qué significa no tener motivos para estar alegre? Significa el anhelo de dormir sin despertar jamás, convertirse en un sueño eterno aunque exista una realidad miserable.
El único motivo para estar alegre es que la realidad sea finita, es que el sueño eterno en verdad sea la eternidad realizable, pero en un sueño. Los sueños son creaciones que uno mismo aborda, construye y si sabe enfrentar, se convierte en un héroe para sí mismo. Pero hoy no tengo ningún motivo para alegrarme porque mi sueño eterno no me encuentra o yo no me atrevo a encontrarlo. Porque vivo y muero al mismo tiempo.
No hay motivo para alegrarse si la vida juega el único rol de recordarte, en cada vivencia, incluso la más insignificante, que la miseria es real y que no puedes cambiar nada.

Mis anhelos son la miseria pura.

De máquinas y hombres

¿Por qué siempre el hombre se tiene que adaptar a la máquina

y no es la máquina la que debe adaptarse al hombre?

Es la máquina la que deber adaptarse al creador

nunca el creador a su amenaza.

Hermosa

Soy hermosa, soy bella, lo sé.
Digánmelo otra vez,
repítanlo,
síganlo repitiéndolo,
que les diré otra vez que sí,
que soy hermosa, que soy bella,
que ya lo sé.
Pero si no me lo dijeran,
pediría que siguieran sin decirlo,
porque la verdad es que yo si sé,
sé quién soy,
a quién veo en un espejo,
y no soy ni bella, ni hermosa,
y si lo dijeran,
les pediría que lo repitieran,
para que creyeran que lo sé.
Y no lo sé.
No lo sé.

Cuerda

Requiero afirmarme de algo,
aunque sea de un hilo
que a una raíz apenas se sostiene
raíz que pronta está a morir.
No es suficiente vivir arriesgando futuros
ni menos arriesgando la vida
que aunque no espera nada, añora,
y siente que se pierde si lo añorado no viene;
y da sentido a este ser y venir
desenfrenadamente
creando,
destrozando,
reconstruyendo,
perfeccionando,
amando.

Por qué vengo a ser solo esto,
esto que veo y que siento y que temo y que vivo
pero que promete morir, morirse.
¿No sería más simple la vida si nos entregaran
un contrato fijo, con cláusulas,
sin derecho a reclamos ni devoluciones,
y con menos garantías que una pobre prenda
que siendo usada consideran inútil,
equivocadamente inútil;
solo un objeto triste
sin valor ni cuidado?
Si no debemos cuidarnos para ser mejores,
será porque las curas no solucionan los males,
pero ¿y no es la vida un mal?
Yo no niego que vivir es malo,
pero más malo es eso que muerte llaman
cuando nunca se ha vivido;
es humillante, es perezoso,
es triste y patético.

Tráiganme flores,
música,
pasión de amantes, lujuria,
ambición y esperanza,
osadía,
felicidad.
¡Mantengan al menos el deseo de esto!
y así podré columpiarme libremente
sobre un hilo
transformado en cuerda
que de una raíz que pronto muere
sostiene mi presente.

Instante

En un lugar del sur, escasos veinte años

y creíamos en un futuro que hoy no es

porque seguramente no debía ser.

Sentíamos que el mundo era nuestro,

lo teníamos todo,

el placer era único, tan único y grande como ha sido.

Esa noche era fría 

y en la necesidad de abrigo fuimos uno
entre las gotas de sudor entremezcladas 

con la humedad del cielo, una lluvia palpable,

que agotó nuestra materia,
nos pesó los hombros

y nos dejó caer rendidos de pasmo.

Y despertamos
y no llovía más
y el sol nos secaba

y era sabido que lo perfecto no permanecería. 

Porque son instantes los que hacen que
esto que fuimos y somos tenga sentido,

todavía tenga sentido.

Hay veces que me pregunto 

por qué tuvimos que despertar.

Esa noche

Ay, cómo recuerdo esa noche
dos cuerpos perdidos intentando encontrarse,
almas vagabundas queriendo un hogar
y a la mañana siguiente desconocernos
completamente
para nunca más vernos.

Fila

Conmigo,
siempre yo a solas y sola
conmigo.
Haciendo fila para morir
porque a eso vine.
Si esto termina sin empezar
es el fin de una existencia
que nunca fue.
¿Qué pasaría si hoy
decidiera asumirlo,
ayudarme,
hacerme cargo de ese fin?
¡Dejar de hacer fila para morir!

Siento un abatimiento incesante
un camino de tristeza que persiste
en aconsejarme no esperar más.
Es tan difícil esto que elegí:
continuar;
y sabiendo que no hay manera
de agotar el destierro,
aceptando la realización imposible,
el idealismo inútil.
Porque los otros solo ven un rostro
un cuerpo
y no ven el alma
alma que grita:
¡véanme, tóquenme, siéntanme!
¡llénense de mí!
tengo tanto para ser
tanto para dar.

Nunca llegará a ser.
Y este es el final
de una fila que
ni siquiera tiene principio.

Precipicio

¡En la punta de un precipicio que tiene dos fosas distintas y no sé a cuál lanzarme!

Allá tú

Quédate con tu pasado
estáncate
mantente acostumbrado:
lleno de rutinas
rodeado de pereza
inmerso en la quietud
de una existencia que no juega a ganar nada
y solo ve los días pasar
como por largo tiempo han pasado.
Sigue así,
esperando lo que alguna vez llegó
se fue
y no volverás a buscar.
Abúrrete en tu desgano
en tu experiencia acabada
en tu aprendizaje que no completarás.

Pero no asumas que yo seré parte de eso.
No me mueve tu apatía
no me interesa ese sosiego.
Y no me importa perder
no me importa el dolor.
Yo arriesgo heridas porque
sé
que cicatrizan cuando la piel
y la sangre
viven.

Entiendo

Ya lo entiendo.
Reconozco cómo es todo.
Solo las novelas tristes
con un desenlace vehemente
reflejan los momentos más reales y abandonados de la existencia.
La vida mediocre de los que todo aseguran
no coincide
con la vida intensa de los que todo pierden.
Y eso es entender
saber que nada es efímero pero menos eterno
que solo la memoria trasciende para dar sentido a los momentos
hasta la muerte
muerte que es de uno y no de ellos.

Desde ahora me esperan no sé cuántas horas
cuántos hechos
cuántos lugares
cuántas mujeres
cuántos hombres
pero sé que cuando los tenga y los pierda
los trascenderé.
Si algo se tiene es porque no se tuvo
y no se tendrá.

Y entiendo cómo es todo.
Y ese es otro y nuevo final de una de mis tantas novelas tristes:
te voy a perder
yo ya te estoy perdiendo.
¿Te voy a perder si nunca te tuve?
y si se pierde lo que nunca se tuvo la memoria no trasciende.
Solo trascenderá la esperanza ajusticiada
perdida
de la mediocridad que nunca se aseguró
ni se asegurará.

Y entiendo
que he elegido una vida casi intensa.

Amar

Para qué el conflicto, tanta guerra
tanta astucia
tanto ego.
De eso se ocupan los que ocultan su egoísta verdad
disfrazando de amor lo interesado.
Porque el amor es relación sin conflicto, sin guerra
sin astucia
sin ego.

No amo porque necesito ni tampoco necesito porque amo.
El amor no pide y el pedir no ama.
No deseando soy libre, no necesito nada.
Cuando necesitaste y deseaste creaste una imagen propia.
Y el amor no era imagen, porque no imagina.

Encuentro

A la mierda el juicio
ha ganado la pasión.
Los sentimientos resurgieron
desde los lugares más trágicos
y más dispersos,
lugares que
forjados desde lo funesto
son ahora la expresión
insospechada
de que la vida
y yo misma
renacemos para desvelar
que las formas inacabadas
van al encuentro para completarse.

Los momentos son tan presentes
tan libres de tiempo
abiertos en plenitud para escribir
otra historia.
El cuerpo ha sido rescatado
y el alma emancipada.

Cuídate

cuídate de mí amor mío 

cuídate de la silenciosa en el 

desierto 

de la viajera con el vaso vacío 

y de la sombra de su sombra
A. Pizarnik

El corazón quiere
lo que el corazón quiere.

Pero me importa demasiado 

lo que la razón propone.

Si no fuera por ella
estaría ahora

ahogándome en resignación

viviendo mis últimas horas

y arrancándome las pocas ganas 

que quedan de ilusión.

Y te apareces tú,

tú que desafías corazones

y razones
ilusiones

y los miedos.

Mi verdad es

no poder darte buenas razones.
No vas a querer verme
disparándole al alma
respaldando fugas
equivocando destinos
atormentando a la mente
destruyendo sueños
y protegiendo vacíos.

El corazón te quiere,
pero detenerte es la única razón

para yo cuidarme, 

y cuidarte

de no perdernos para siempre.

Pies

Hoy duelen los pies, mis pies,
aunque llenos están de gozo
de caminar largamente
comprendiendo que no es necesario un rumbo
lo que vale es la marcha
y los pies que junto a los propios
andan.

Satisfacción en compañia de otros pies
que al igual que yo
caminan, cerca mío
y cansados quizás conciben
cómo quieren ir:
simplemente andando.

Ceguera y videncia

Ojos encendidos
y desorbitantes
que no sé si me alumbran
o me quieren dilucidar
y una boca que
concentrada en los besos
se asume en mis labios
me cierra los párpados
y provoca un fuego
desde el fondo
que es un grito sofocante
que reconoce y anuncia
la calidez de ser uno.

¡¿Pero para qué?!

Si la pasión llama
que no dicte la sin razón
de la ardiente locura.
Porque no quiero volver a abrir los ojos
para convertirlos en un llanto
que apagará el fuego
y pronto se congelará.
El hielo se puede ver
pero luego hay que simularse ciego
manteniendo los ojos cerrados
aunque se sientan las manos que hierven
y pueden tocar el hielo
para deshacerlo.
No existe hielo convertido en fuego...
¡Absurda ceguera
de la exasperación!

Solo el fuego puede ser luz
que esclarezca mis ojos
y mis manos
y me permitan palpar lo que veo.
Pero me quedaré en las frías sombras
si prefiero que no me miren tus ojos
que no me bese tu boca.

¡Déjame en mi costumbre
de permanecer vigilante en la oscuridad!
O ilumíname
sí, ilumíname
solo si sabes que con tu resplandor
puedes hacerme vidente y eterna.

Manía

Prejuicios que devienen en pánicos
que surgieron por hechos del pasado
y son los que hoy conllevan a
esta manía
de no decir
o no hacer
lo que se cree repetirá los hechos
y en el fondo lo que hace falta es ser libre
libre para vivir
libre para salir
del sufrimiento.
No es el deseo de morir lo que rige,
es el deseo de no sufrir más.
Y la seguridad,
maldita seguridad que es culpable de no permitir
que uno
sea verdaderamente libre.

Inútil deseo

En lugares muy oscuros he estado
he visto a la muerte de frente
ordenándome que la siga
que la acompañe
y yo le pido que por favor me espere un poco más
que aún no es el momento
que me faltan cosas
que tengo que hacer cosas
y lloro ante la impotencia
de una vida que necesita la muerte de frente
para tomar conciencia
para asumirse
para aceptar
que no se ha sido nada
que la destrucción es el medio más fiable
para acontecer la agonía
y renacer de los restos
de una mujer
completamente deshecha.

Luego la muerte me otorga
unos años más
e intento empezar a coleccionar los pedacitos deshechos
reconstruirlos
intentar reconstruirlos
y pegar algunas piezas
y no encontrar algunas otras
piezas que desaparecieron
que quizás la muerte ya se las llevó
para hacerme una broma pesada
y darme la esperanza de recobrar la vida
que jamás rearmará nada
que solo hará más largo
el inútil deseo de seguir viviendo.

Excusa

Los días nublados
acontecen sin novedad
son siempre idénticos.
Recibo llamadas y mensajes de amigos
que quieren verme
pero no quieren verme realmente
sienten una necesidad superficial de tenerme cerca
para aprovecharse de lo efímera que soy
de mi falta de razón
o de mi exceso de inercia.
Solo unos pocos motivos tengo para estar aquí
contemplando los días que pasan
motivos inservibles, inútiles
que lo único que alimentan es el miedo
un miedo que estanca
que me frena
miedo que me vive
y no me deja morir.
Y esas llamadas
de hipotéticos amigos
sirven como excusa
son para esconder
este anhelo irrefrenable
de acabar con los días
que aún no vienen.

...

La realidad me supera.
No encuentro lugar adecuado en el cual hacer descansar esta alma
agotada de torturarse al ver la gente pasar y pasar
sin siquiera detenerse
como si un segundo de golpe, y solo eso, hubiera entre ellos y yo misma.
Gente que no me cree, gente que no me ve, gente que no me sabe, gente que no me oye.
Y creo que no vale la pena un mundo que no tiene fe, ni ojos, ni mente, ni oídos.
Y puedo creer en mí, hablarme a mí misma, verme, saberme, oírme
sin superar una vida
que contempla el hecho de ser nada en un todo.
¿Qué mierda vine a hacer a este lugar, si este lugar no es capaz de acogerme?
Yo no voy a hacerme parte de él.
Si a nadie le importo, a mí tampoco me importa.

Cicatrices

Juntando experiencias
que la memoria desordena.
Hacerlas una a una visibles
a la realidad actual
y valorar aprendizajes
llenos de castigos,
torturas,
llantos
y heridas
que pueden llegar a ser
como luz
después de la oscuridad.

¿Cuántas cosas vividas?
¿Serán menos que
las que aún quedan por vivir?

Y si se puede reconocer que el tiempo pasa,
que entonces sanen esas heridas.

Besaré y amaré mis cicatrices.

Resolución

Soy conciente.
Aclamo y voy sintiendo libertad.
La prisión es el vacío
y aquel que no ama es el prisionero.
Una esperanza que toda la vida
se juega en ser libre para amar.

Canto de grillo

¡Un grillo canta esta noche en mi ventana!
¿Cómo ocurre que
con un simple sonido de insecto
sea capaz de sonreir?
Me sobrecojo
me vuelvo niña
y siento en una melodía la quietud de la noche
como quien siente satisfacción en el abrazo materno.
Hoy podré dormir acurrucada a mi infancia
que abre su brazos en un canto de grillo.

Anticipo

Estancamiento
y miedo.
Un pasado lleno de ilusiones
convertido en un presente lleno de pesimismos,
de traiciones no resueltas
de mentiras verdaderas
que revelan la oscuridad del alma
absorta en una esperanza deshecha.
Y yo no soy la antagonista de esta historia
pero protagonizo una tragedia,
una derrota con un final eterno
y necesariamente final.
En mis ojos existe un llanto reprimido
que quiere salir
del alma
especialmente del alma.
Y prefiero anticiparme a los miedos
rehuírlos con más miedos
para seguir en un pasado
que no ilusionó un presente lleno de vacíos.

A mi conciencia

Necesito pedirte algo,
necesito pedirte ayuda.
Ya no puedo seguir viviendo así cada día,
entre tanto vacío,
entre tanta fachada,
entre tanta apatía.
A cada hora quiero morir
y grito por detener este deseo de finitud
pido auxilio ante la frustración
de una vida que apenas vive.
Si me ayudas a encontrar razones
para vencer mi desconsuelo
admitiré que sufro como cualquier desdichado.
Mi pesar es un intento de hacer creerle al mundo
que mi vida es la de un fausto,
y la verdad es que apenas logro existir (y convivir)
en este perverso mundo
que no valora a la mujer que sufre
ni respeta al hombre que ama.
¡Necesito entender!
Ayúdame,
por favor,
ayúdame.

Penoso caminante

Con las piernas y los pies cansados
camino hacia adelante
porque hay que caminar.
Si supiera que al final del camino sólo existe un precipicio
que aliviaría estos pasos
me pondría a correr
a correr desesperadamente
para caer hasta siempre.
Pero no, no existe tal precipicio
existe un llano y penoso trayecto
que tan solo se encuentra con piedras y
pozas de agua sucia
y también uno que otro caminante
que al igual que uno
ya no se empeña en levantar las piedras
ni en mojar sus cansados pies.
Penoso trayecto que
no promete nada al caminante,
y penoso caminante que no promete nada
a su trayecto.

Apenas

Apenas una brisa fresca que alivia el calor de la desesperación,
apenas un detener el tiempo mientras el mundo sigue,
apenas un respiro profundo y limpio para tanta contaminación.

¿Por qué existe un apenas,
un apenas que te colma las horas,
que te colma el hambre,
la sed de virtud
y las ganas de amar?

Solo basta un transportarse
un expandirse
un abrirse a otra conciencia que apenas vive
para dejar de vivir lo vivido.

Acaso

¿Y si me lanzo a las líneas del metro?
¿Me robo una dosis de nembutal de algún hospital abandonado a la muerte?
¿Me hago un batido de vino con cianuro?
¿Ingiero 100 aspirinas de mi velador?
¿Me corto las venas con unas tijeras de esas que apenas cortan papeles?
¿Me cuelgo de un columpio invocando la infancia y me lo amarro al cuello?

...Acaso a alguien le importará.

¿Y si intento importarle a alguien?
¿Me subo al carro del metro hacia algún destino?
¿Animo al enfermo que muere en un hospital?
¿Comparto una copa de vino con alguien sediento de embriaguez?
¿Tomo unas pocas aspirinas para sacarme estos dolores de cabeza?
¿Corto papeles para decorar mi hogar?
¿Me subo a un columpio contemplando el presente?

Acaso le importaría a alguien...

¿Y dónde puedo conseguir nembutal sin visitar un hospital?

Olvido el monóxido de carbono,
las armas de fuego,
la bañera cercana a un enchufe
y caerme de una torre.

Conclusión

Quiero que se acabe el mundo.
Que los relojes se detengan y no vuelva a amanecer el día.
Que las raíces de los árboles dejen de crecer
que las luces nocturnas dejen de alumbrar
que las ventanas abiertas, todas se cierren
que los niños con futuro vuelvan a su origen
que las iglesias y sus campanas
nunca vuelvan a sonar
y que la ciudad oprima su devenir constante
para que los hombres puedan renunciar a la vida.
Porque hoy dejé de ser la que siempre fui
perdí la esencia y las ganas de seguir haciendo.
Porque ya nada sentido tiene
si solo quedan latidos vacíos
una mente paranoica que antes era demente
y un estómago hambriento que no quiere comer.
No quiero estar ni permanecer
apenas resistiendo.
Odio el mundo,
odio los relojes
odio las raíces
odio las luces porque encandilan
odio las ventanas
odio el futuro de los niños
odio a las iglesias, sobre todo sus campanas
odio la ciudad
y odio a los hombres.

Escríbanse

Vive el poema que no pudo escribir;

los otros escriben el poema que no se atreven a realizar.

Oscar Wilde

¿Habla con autoridad el que
se dedica a vivir un poema que no puede escribir
y que otros no viven para escribirlo?
¿Y qué hay de aquel que se dedica a escribir
el poema que sí se atrevió a vivir?

Lo que no se escribe
tan poco tiene que ver con
lo que los hombres se atreven a realizar.
Por eso demasiado hay no escrito que fue realizado;
muy distinto es escribir lo que no se realizó,
aunque diferente es realizar lo que debe ser escrito.

Poemas hay vividos para atreverse a ser escritos.
Y deben escribirse.

Amiga

Cada día 

en algún minuto de este instante de tiempo 

te tengo dando esferas en mi mente.

No hay caso. Te pienso y es constante.

Aunque crea ser fuerte

aunque sea por ti que creo ser lo que quiero ser sin retorno

pensarte constantemente es un derrumbe

y me hago una sombra

apenas un diminuto respiro que me demuestra mi miserable existencia

moribunda

como el inicio de un camino hacia nada.

De todas las formas me tienes.

Incluso escribiendo esto.

Crisis

No pertenezco al mundo.

El tiempo y sus caprichos
me han arrojado,
me han impuesto un lugar,
un momento y un rostro
que no son míos.
No tengo arraigo
menos tengo familia.
No tengo nada.
Salvo un lejano, muy lejano hogar
muy, muy lejano
que he sabido renegar muy bien.
Que regrese me dice una voz,
que regrese pero antes me pide quedarme.

Y se olvida el tiempo
que yo no tengo presente
que no puedo quedarme donde nunca se ha estado
y que apenas un pasado y un futuro me enfrentan,
aunque el punto de encuentro sea un retorno
que no conozco.

Corona

Es triste que una corona sea lo que nunca he tenido
y dudo tendré.
No hay admiraciones,
ni reconocimientos que puedan cubrir mi cabeza.
Y menos hay flores para tanta oscuridad de invierno.
Nunca habrá coronación de primavera.
La memoria, el presente y la desesperanza.

Cuerpo
que
danza
quemándose
y
que
se
observa
en
un
espejo
y
toma
nota
de
la
mágica
forma
de
vida
psicodélica
que
existe
en
ver

Decoro

Con su deseo,
con su escalofrío,
con su incandescencia,
con su bochorno

con sus ganas de ser
libre
pero tener que ocultarse

con ese deseo culposo de ser uno mismo
en libertad

Alejar las miradas que enjuician,
alejar los pudores que oprimen,
sin conciencia que
razona lo irremediable;
o con conciencia de ser

el decoro lucha

porque siempre
el sexo va a estar en la mente, constantemente
llamando a ser
cuerpo y pasión errante.

Vida

De la vida.
Sí ¿díganme si la vida no es el gran tema?
Es la única verdad, el único hecho demostrable
que no tiene que ver con ciencia,
si no es por nociones físicas.
Pero hablo de existencia, devenir,
experiencia y forma.
Esa forma que tiene la vida de ser.
Ser o realidad,
que la realidad más terrible es asumir que
la vida es un estar solo.
Que creemos venir de otro y que regresamos a otro,
pero que vengamos o volvamos,
no hay otro que nos viva a nosotros mismos para sí mismo.
Y es porque estamos y somos en soledad.
Y no obstante, no solo se trata de una realidad
que propongo solitaria.
Porque la vida es también una valoración.
Ocurre que mientras algunos creen ser mejores
por valorar la vida con adjetivos simples
y con conceptos añejados,
los que la desvalorizamos somos los que más la enjuiciamos,
la analizamos,
la rechazamos,
nos burlamos de ella a modo de venganza,
y por eso, sabiéndonos solos,
la vivimos.
La vida pareciera ser
a veces
más de lo que creemos,
o bien,
creemos que la vida es
más de lo que somos.
¡La vida sola que salta y arriesga!
¡Ella oponiéndose y absorviéndose de viento! llenando vacíos,
preocupada o no de aventarse en cualquier instante
y porque esa es la segunda gran verdad para el hombre:
que la vida se avienta.

Que caemos

Tanta alegría, tanta luz, tanto optimismo
para volver nuevamente al origen:
el dolor
la muerte
la soledad
la tristeza
la oscuridad
la desesperanza
de las cuales nacemos
y renacemos.
Porque siempre caemos y nos obligamos a ascender
aunque sepamos que nunca esa meta
que creemos que existe
y no existe
será alcanzada.
Todo es una mera ilusión maquillada con satisfacción efímera
disfrazada de mediocre contento.
Apenas podemos creernos felices
cuando estamos a punto de llegar a algo que nunca es
y es frustrante
proponer que permanece
lo que nunca permanecerá...

Porque Sísifo es la alegoría de la vida humana
y lo será siempre.

Compañía

Es sólo con la soledad que uno sale de sí,
que se ve de frente
como un espejo
como viendo los ojos de sí mismo reflejando
al otro
que es sí mismo también.
Y en un momento
vuelves a ti y te das cuenta que no estabas solo
que estabas contigo
y siempre estarás ahí,
porque tu mundo es suficiente para no sentirte solo.
Y a veces la compañia es una inevitable búsqueda de soledad
porque la soledad es la mejor compañía.

Lluvia

Lluvia que me has de dormir
con tus cascadas, truenos y relámpagos
eres tan reconfortante como la vainilla en una vela
que entre maderas expande su aroma
que entre reflexiones y emociones
da serenidad
y despierta los sueños que no duermen

Noche

Está oscuro allá afuera,
no hace un frío terrible pero algo hace
aunque yo estoy acostada en mi cama,
llena de abrigos
y con el fuego a mi lado
pensando que la noche es más que un momento del día,
más que un estado del tiempo o
más que estar acostado escribiendo.

Y no sé,
a veces la noche es mensajera,
nos habla directo a la mente
y nos propone
una y mil, dos mil, quizás cuatro mil
respuestas…
pero se nos viene a pasar a la mente el día
refutándola, tratando de amainarla…
y la pobre siempre se queda como una propuesta,
así es por tantos momentos nocturnos de toda la vida.

Creo que seguiré acostada aquí pensando
si acaso los eclipses también suceden en esta forma,
o si acaso el hombre es capaz de cambiar las maneras.

Hablo de la poesía

Es empezar a escribir
desde el interior
desde la soledad que
a cambio de su sola compañía
da dudas y también verdades
que cuando los ojos se abren y la mente se libera
busca dónde ser soledad que
sea capaz de acompañar a otros en sus soledades
y asi unir soledades
hacernos compañía.

Consideraciones

Por ahora se está vivo y no muerto,
y hay que salir a la calle.
Es bonito ver caminar por ella tanta hermandad
que otros no ven
pero yo veo reflejada en el pesar de un pueblo.

Algunos caminando ya no creen

mientras otros siguen creyendo,

pero no hemos perdido.

La lucha es constante y poderosa.

Mientras no se cambie el mundo
cambiamos un mundo,
y hay que partir por uno
¿no es lo que siempre aconsejan los sabios?

Es difícil que el control cambie rápidamente
pero

no estamos condenados,

podemos cambiar cambiándonos.

"Mal de muchos consuelo de tontos" 
dice el refrán...

Al final es el rico el que tiene que asumir su conciencia de clase, no el pobre

estoy pensando que del rico puede partir la revolución hacia el pobre, no del pobre

pero no somos ricos
ni pobres

más bien

somos una media condenada
que no sabe hacia dónde va

y quizás pretende sin saberlo conververtirse en pobre,

sin embargo,
nadie se transforma en pobre negando un sistema

se puede vivir sin un sistema y ser rico.

Ser rico es un riesgo,

pero los que tienen afán de poder saben asumir riesgos

no importa el riesgo porque

el único costo alto en la vida es ser esclavo

la muerte está asegurada igual.

Que el mundo no se derrumba

pero sí todo auge tiene su punto cumbre y después 
su inevitable caída.... 
absolutamente todo, 
como la vida y la muerte.

Destino

Vives como no debes vivir
para empezar a hacerlo 

y así tal cual te reconoces
te sabes
te asumes con todo
y luego te vas
hacia el destino que no dice nada
tú le dices al destino cómo será.

Presente

No es posible.
Aunque siempre se quiere, no se puede.

Toda memoria va hacia ti.

Qué difícil poder entender que
lo que se cree, es una irrealidad insistente

(aunque defectuosa)
persistente y presente.

Sentir

Yo te amaba. Y todavía.

Si el amor era ilusión creo que ya lo perdí todo.
Pero los expertos dicen que de eso no se trata el amor,
que el amor requiere tiempo, entrega, y una historia que supera ilusiones esporádicas
de esas que duran unos pocos meses.

Y sin embargo ya años transcurridos y el amor que por ti sentí permanece, o bien
es una ilusión eterna que ningún otro va a poder quebrar.
Y no podrá porque tú al proponer quebrarla, la hiciste eterna.

Y quizás es cierto que son eternas las ilusiones.
Y que nunca se amó.

Droga

o te matas o te drogas
para vivir hasta morir
por lo que no mueres
y una dosis para sobrevivir
y sobrevivir para una dosis

Duda

Si la duda me quita soledades ¿por qué la soledad no quita mis dudas?

Círculos

La vida claramente es un círculo,
hasta que el círculo se rompe y no hay más trazos que un punto.
Pero sucede que un punto, es también un círculo.
Círculo de círculos.

Y la vida sigue.

Lo que fue no es

Es tan ridículo escuchar las esperanzas de una época pionera 
y pretender ser vidas ajenas...
Y siendo que la melodía amable es abierta a todos, 
incluso a nosotros
alias la promesa abortada.

Nunca fuimos parte de eso

y no lo seremos. 

Ya no queda más que un deseo inútil 

plasmado en una música que no nos perteneció.

Indolencia

Lamentablemente 
otro nacerá mañana y a nadie le importará
como siempre 
un vacío más para que ella siga muriendo.

Si mañana siguen vivos los que merecen morir 
los que vivir merecen seguirán muriendo
y ella sola gritará
cuando la multitud no hable.

Deberían llegar a ser lo que ella les pide a gritos.
Pero tantos gritos los dejarán sordos 
y no serán nunca
y morirán sin ella.

Superficial

Muchas veces prefiero quedarme en la superficie que interiorizar
también me encanta aparentar sustancialidad 
y en realidad no tengo fundamentos.

Lo único no superficial de esto 
es que lo escribo con un fundamento superficial. 

Subtítulo

"Quien vive en él contempla el mundo sin comprometerse con nada, viviendo la pura momentaneidad para evitar el ingreso en el devenir temporal. Pero el instante es tiempo, más aún, es la forma más radical del fluir del tiempo, pues es pura fugacidad."

Para Kierkegaard todo ser vivo dura. 
Pero el ser humano no sólo dura, existe. 
El existir es un modo específico del hombre.

Existir es aceptarse como existente, 
elegirse como tal. 
Y negar esta elección, 
es elegir que se niega.

Quisiera a veces simplemente durar. 
Pero puedo conformarme por un instante con negarme
y vivir estéticamente
y negarte.

Entorno

En el último tiempo Narciso me acompaña. 
Conocer a personas egocéntricas suele ser mi alimento cancerígeno diario; 
ocurre en mi entorno, con cierto círculo inmediato de personas. 
La constante lucha de egos ciegos, 
los discursos autodirigidos 
incapaces de debate constructivo 
me saturan. 
La obviedad y/o teatralidad pareciera ser objeto de admiración, 
como si fuese originalidad, talento, intelecto...
Pero tampoco dejo de sentir lástima, 
porque el egocéntrico no es más que una víctima, 
un contundido, 
un refugiado que elevando su autoestima y creyéndose grandioso 
puede sentirse mejor consigo mismo. 
Igual que Narciso, quien fue fruto de vejaciones 
y debió buscar su propio mecanismo de defensa.

"Ocúpate de ti mismo" decía el oráculo de Delfos, 
clásica recomendación filosófica 
y extraña oposición con el mito de Ovidio que 
se inicia con la sentencia del personaje Tiresias: 
"El niño tendrá larga vida, siempre y cuando 
nunca se conozca a sí mismo".

Aquí

E: Mañana me voy.
A: ¿Adónde?
E: Que te importa.
A: En realidad no me importa.
E: ¿No te importa?
A: ¿Creías que me importaba?
E: Por algo te dije que me voy.
A: Por algo te pregunté adónde.
E: No quiero decirte adonde.
A: Entonces ándate y no me digas.
E: Pero me importas.
A: ¿Vas a irte?
E: No puedo.

Nocturno

Y la ciudad alumbra tus ojos,
permite reconocer tu voz, las palabras.
Nocturno sonries, miras, y me liberas del día.
Nocturno enciendes a una ciudad
y al ciudadano con vida.

La Envidia

La pasión más aterradora y vana que un ser humano puede sentir es la envidia, porque ésta nunca puede ser satisfecha.
Jacomet escribía que la señal del envidioso es creer que los demás consiguen todo sin esfuerzo, sin merecimientos. Es por eso que la satisfacción y el alivio en este tipo de personas nunca pueden alcanzarse, porque el envidioso jamás se empeña en trabajar por lo que envidia.

El asunto es que pienso en esto y me pregunto ¿para qué envidiar?
Si la envidia es tan nefasta y no consigue nunca fines, entonces 
no tiene sentido concebirla...
La lujuria, la gula, la pereza, por ejemplo, sí tienen una razón de ser. De hecho, son pasiones que satisfechas no sientan tan mal 
y si hacen daño el deteriorado es uno mismo. 
¿Pero el envidioso? ¿Cómo satisface su envidia? Seguramente con el daño a terceros. Yo no logro entender que pueda ser un placer ver como otros sufren, lloran y pierden. 
Comprendo que la envidia tenga un por qué, pero no le veo un para qué.

Quizás sólo me queda pensar la envidia como causal de progreso; pero me niego a especular así. Si existe esa clase de progreso es a costa de otros 
y eso se ve en personas, sistemas y naciones.
Nadie quiere progresar por envidia, eso no es progreso, es robo.

Habría que agregar, pues, 
que si el envidioso se empeña en trabajar por lo que envidia, se equivoca. 
Se equivoca en el medio y se equivoca al creer en un fin.

Abandono

Las interrogantes fueron grandes.
Asimilé una réplica pero no me satisfizo. Si no hay olvido en la distancia,
no hay distancia en el olvido. Y ahora, retrocedo…
todo mi propósito se quebranta

por atenciones,
por creencias,
por pretensiones,
por destierros.
Mañana estaré más lejos, y el proyecto agoniza.
Ya no sé si queda tiempo.
Ya no sé si hubo tiempo.

Verdad y consuelo

"La persona humana debe obedecer siempre el juicio cierto de su conciencia" daba cátedras un profesor frente a no muchos alumnos; y ahí estaba yo, escuchándolo atentamente y estimándolo.
Yo sé la razón de por qué se me viene a la memoria esto… sí, la sé muy bien: obedecer la conciencia, el problema de la libertad; ahí radica el asunto, mi asunto y el de todos.

¿Qué hacer?
"Cuando el hombre no se preocupa de buscar la verdad y el bien, es culpable del mal que comete" …Uf, pero tal vez mi conciencia pueda estar afectada por la ignorancia y pueda formar juicios erróneos sobre actos proyectados.
No soy conciente en absoluto de lo que pretendo hacer y aún así lo haré, al menos sé que busco la verdad. Si fracaso en satisfacer cada proyecto, al menos no fracasaré en el intento. Eso sí, asumo mi responsabilidad.
Y que conste que no mitifico la libertad, pues no desconozco la precariedad de la condición humana (mi condición de ignorancia ya es un hecho).

¿Libertad no es también autorrealización? Sólo si hago bien.
Espero sea así. Por ahora, me queda la verdad de consuelo.

Reconstrucción

Todo poderío es dilapidado por la estampa de otro.

Se forja un derrumbe y se comprende la apariencia de la fuerza, la pureza de lo ínfimo.

Se asevera lo que tercamente fue negado por miedo.

Y ese otro desconoce lo que uno desconoce.
Y no puede dársele a conocer lo desconocido.

Primero reconocerse...
Aunque invada el miedo frente a tanta debilidad.

Sin garantía

Aristas...
pretender seguridad en cada una de ellas

y hallar un refugio (odiando el límite).

Intentar la huida... 

Asumir riesgos...

No ser vencido y perder, 
no vencer a nadie y ganar.

Cometer la huida…

Fugarse para vivir. O extinguirse.

Permanecer

Claramente son más los declives que las alturas.
Cada día pienso en eso...
El problema es que 
se asciende 
pero se cae tan rápido.
Al final, es tanto lo subterráneo 
que la superficie es apenas la libertad del sueño.

Pero todavía hay esperanza. 
Permanezco.
De mí no todo depende.

Incertidumbre

Sentirla a veces me gusta, 
me mueve a hacer, 
pensar, 
decir. 
Sin embargo ahora 
no la tolero, no la resisto, no la quiero. 

Y menos sabiendo que un ser parece no ser; 
que yo no soy prócer y otro sí lo es.