Sailor

Pintor Montoya sobre mi cabeza

y un globo terráqueo de reojo desde Australia y el Pacífico
semejante a los sorbos de jugo
que hay aquí y mis labios disfrutan como el frío del mar.

Yo sentada en madera y sintiendo la hierba, miel verde 

que ha de ser molida siempre en una moneda de plata
y capturada por hombres y mujeres libres.

Y tú interrumpes palabras no resueltas

aunque aportando a mi sonrisa más.

Ofreces algo caliente para beber
y yo no sé si decirte café o té verde...

noto (mientras abres la ventana) 

que un sonido de portillo me señala un café.

Acepto un café y me dices que si del mío o del otro,

"del mío" respondo
y algo me avisa que hirvió el agua.

¿Por qué eres tan lindo? te pregunto
a viva voz

y cucharas después dejan oirse 

y tú estás vestido no sé si de árbol o esperanza
o quizás ambas.

Preparas café (mientras te empapas de música)

me preguntas si es con leche
y digo que sin.

Todo suena distinto:

botellas, estornudos, pasos

y el aroma de café posándose en mi escritorio.

Dudas si acaso ves un capullo 

pero no es más que papel.

¡Papeles o capullos!
No. Nada comparado a un palacio
(un rincón de palacio contigo)

para estar feliz.

Citalopram

Es aterrador estar solo,
encender la hierba junto a un vaso de licor
y observar fotografías:
imágenes de movimientos que se hicieron un absoluto
pero son efímeros en la vida real.
No hay presente en las imágenes,
el pasado las condiciona a ser siempre
ilusiones
o sueños breves, profundos y creíbles
desvanecidos en un despertar.
Tengo verde la memoria
de pensar llorando,
violeta la esperanza
de calmar el miedo,
negro el rostro
de no ver.
Y la presencia que hay
es la mía que llorando piensa
que si no hay esperanza
no hay miedo
nadie quiere ver que lo absoluto es esto:
el vació de ser una breve imagen
condicionada a un pasado
que fue ilusión breve
pero tan creíble...
y hoy desperté.
Tomo una pastilla y
soy una incendiable fotografía
que no quiere ser cenizas.
No quiero ser cenizas.
No quiero.

Satori

"Ella me daba la mano y no hacía falta más. 

Me alcanzaba para sentir que era bien acogido. 

Más que besarla, más que acostarnos juntos, 

más que ninguna otra cosa, 

ella me daba la mano y eso era amor."

M.B.

Si te pudieras ver con mi ojos
y sentir con mi alma

comprenderías...

que se vive completo en tu mirada
que la justicia deviene en un gesto tuyo
que una leve sonrisa es esperanza
y que mi cuerpo incorporado a tus brazos
es la certeza y asombro de que
lo ideal es inagotable y verdadero.

Quién iba a suponer que el artesano anónimo
en una llamada momentánea
convertiría nuestro deseo
resolviendo lo que Platón intuyó:
que el tiempo es la imagen de la eternidad en movimiento

y que tu imagen es también la mía
que intento ver con tus ojos
para asimilar que
al fin
no estamos solos.

Voz

Una voz conciente
me dice con suavidad
que estaré bien.
"Óyeme Catalina",
me dice.
"Óyeme bien,
son buenos tiempos,
deja de oir a mis enemigas,
escúchame a mí,
yo te digo,
que sí,
que son buenos tiempos."

Gracias Mujer

Gracias mujer. 
Gracias por las batallas ganadas 
que otros consideraron causas absurdas, 
incluso inmorales. 
Gracias por no dejarte vencer ante la injusticia impuesta 
que algunos justificaron con leyes humanas o normas divinas. 
Gracias por tomar conciencia de una vida robada 
y reconocer que después de ti otras sí podrían llegar a tener, 
de haber soportado tu tiempo con la esperanza de un futuro mejor.
Porque ni con arrestos, golpes o torturas pudieron doblegarte. 
Porque fuiste solidaria al pensar en mi madre, 
en mis hermanas, 
mis amigas 
y proyectarte en mí. 
Gracias por permitirme albergar una mejor vida 
y ser más libre de lo que tú fuiste. 
No olvido compañera tu coraje, 
el que me enseñó a defenderte 
y me invita a seguir luchando contigo.

Te quedas

Si supiera que voy a morir mañana,
te diría ahora que
mi inacabable búsqueda de utopías
acabó en ti,
que mi singular estupidez
ante el dolor y su resistencia,
contigo no es estúpida ni dolorosa
y que lo que siempre
he creido imposible
porque no confío en emociones devenidas,
existe.

Pero no voy a morir mañana
y mis verdades quedarán escritas
o peor,
asesinadas en una idea no expresada
porque creo no te interesa conocer.

Porque mi realidad es solo
la idea de lo que siento cada día
sin esos hechos que busco,
que encuentro
de los que escapo
a los que sigo
los que resguardan algo
de mi entusiasmo por vivir.

Si pudiera saber que me muero
un día exacto
a una hora incluso,
esta existencia quizás
menos opaca sería
o brillaría en el epitafio de una tumba.

Me queda el papel, pensamientos
y mi vergüenza,
me queda necesitar saber que voy a morir
porque es la única esperanza
para que no te quedes en mis anhelos
y mi memoria.

No estás

No estás

y puedo soportarlo
aunque la noche se sienta más fría
aunque el día se haga más largo
aunque las calles estén vacías
y los edificios se escondan
yo te recuerdo.
Siempre te pienso
en la memoria
de las noches cálidas
de los días cortos
de las calles llenas
y de millones de edificios
que abriendo su ventanas
saludaron al mundo
nuestro mundo
satisfecho con tan poco
pero con tanto.
No estás
y observo mis momentos
mis ahoras
mis frías noches en solitario
sentada sobre una cama
pluma en mano
escribiendo tu nombre
que llamo y sé
que ha de venir.
No estás
pero no importa
yo estoy contigo.

Basta

Estafadores
abusadores
estamos rodeados de ellos.
Rodeados de hombres y mujeres
que se ríen de la indolencia
de otros hombres y mujeres
que no tienen conciencia
de un colectivo
de una mayoría que
pide inconscientemente
que se acaben las miserias.

No debemos agotar la ira
no podemos ignorar el atropello
jamás seremos plenamente
hombres y mujeres
si no nos burlamos
de la injusticia.

Formas

¿Hay
alguna manera
de no ser lo que se es?
¿De dejar las formas típicas
y crear-las nuevas?
¿De romper con tradiciones esenciales
del quehacer vivencial propio,
personal y cansador?
Quiero creer en mi revolución.
Soy,
por ahora,
la que sigue siendo;
la que intenta romper las formas
desintegrando la materia.

Vacío

Aún cuando las circunstancias me pidan que salte al vacío,
con las manos aparentemente vacías,
yo saltaré.

"El vacío es el final,
el vacío es el principio".

Sentido comùn

No
tengo
ganas
de
escribir...

me parece que usar el tiempo en escribir                                               agota la mente,
           y habiendo tanto trabajo y tan poco tiempo y tan poco espacio
                                para agotar la mente
                                       y solo un poco de materia verde se atreve a intentarlo.

No quiero escribir, para què?
                                             Si a las letras (y las palabras que brotan de uno,
de la duda,
de un vivir que reprime, y no reprime)

                no hay màs que juntarlas,
                                   ellas ya fueron creadas

                                 para nosotros darle sentido.