Si supiera que voy a morir mañana,
te diría ahora que
mi inacabable búsqueda de utopías
acabó en ti,
que mi singular estupidez
ante el dolor y su resistencia,
contigo no es estúpida ni dolorosa
y que lo que siempre
he creido imposible
porque no confío en emociones devenidas,
existe.
Pero no voy a morir mañana
y mis verdades quedarán escritas
o peor,
asesinadas en una idea no expresada
porque creo no te interesa conocer.
Porque mi realidad es solo
la idea de lo que siento cada día
sin esos hechos que busco,
que encuentro
de los que escapo
a los que sigo
los que resguardan algo
de mi entusiasmo por vivir.
Si pudiera saber que me muero
un día exacto
a una hora incluso,
esta existencia quizás
menos opaca sería
o brillaría en el epitafio de una tumba.
Me queda el papel, pensamientos
y mi vergüenza,
me queda necesitar saber que voy a morir
porque es la única esperanza
para que no te quedes en mis anhelos
y mi memoria.